Antes de morir, mi padre echó a mi madrastra de la casa.

Pensábamos que tenía miedo de que la señora Tr compitiera por la herencia con nosotros, pero la verdad fue mucho más inesperada…

Antes de morir, mi padre echó a mi madrastra de la casa, pensando que tenía miedo de que ella compitiera con nosotros por la propiedad, pero la verdad fue mucho más impactante.

Nunca imaginé que mi padre fuera tan meticuloso y que ocultara emociones tan profundas.

Soy la hija menor en la familia, con dos hermanos mayores. Mi madre falleció cuando yo tenía poco más de un año, antes de que pudiera decir “mamá”.

Tres años después, mi padre se volvió a casar. La tía Cham era una mujer pequeña y tranquila. Crecí bajo su cuidado.

Ella me preparaba papilla y me daba cucharada a cucharada cuando yo, con cuatro años, parecía una niña mucho más pequeña y frágil.

Me llevaba a la escuela y me recogía cada tarde.

El día que entré a primer grado, ella estaba tan feliz como si yo fuera su hija biológica.

En mi memoria, la tía no era una desconocida, sino una “madre” a su manera.

Solo que mis dos hermanos no pensaban lo mismo.

Cambiar pañales, cocinar papilla, darme cada cucharada de arroz, llevarme a la escuela y esperar calladamente afuera, como una sombra conocida.

En mi recuerdo, mi tía no era una extraña, sino una “madre” distinta. Solo que mis dos hermanos no la veían así.

Mis hermanos tenían 10 y 13 años cuando la tía Cham vino a vivir con nosotros, y la odiaban profundamente, siempre rebelándose contra ella.

Susurraban entre ellos: “Es solo una madrastra, no puede ser realmente buena.”

Me incitaban a oponerme y discutir con mi tía. El hermano mayor decía:

“Eres tonta, ella solo te cuida para agradar a papá. Es madrastra, nada más.”

Me llenaron la cabeza de dudas, me aconsejaban ser cautelosa y no dejarme engañar.

Hubo momentos en que realmente me confundía y, escuchando a mis hermanos, también discutía con mi tía e incluso corté su ropa en una travesura.

Pero cuando la vi llorando sola en su cuarto, lloré con ella.

Cuanto más crecía, más comprendía que mi tía, aunque no compartíamos sangre, me trataba mejor que muchos familiares.

Por eso dejé de oponerme y la traté con más cariño, hasta la llamaba “mamá Cham”.

Una vez vi a mi padre abrazándola, pidiéndole paciencia con mis hermanos, quienes habían perdido a su madre muy jóvenes y se comportaban mal.

Ella solo lloraba y asentía. Siempre fue dulce, nunca les regañaba ni castigaba, y tal vez eso hizo que mis hermanos la trataran peor.

Con el tiempo, mis hermanos se casaron y se fueron de la casa; solo quedamos mi padre, la tía y yo.

A comienzos de este año, papá enfermó gravemente y se irritaba a menudo, gritándole a mi tía.

Una vez, cuando mis hermanos trajeron a sus familias, papá la echó de la casa delante de todos.

A pesar de estar triste, ella se quedó esperando que papá se calmara.

El mes pasado, papá convocó una reunión familiar. Llegué tarde por otro compromiso.

Al llegar, sentí una gran tensión; mi tía estaba apresuradamente empacando.

Papá dijo con frialdad: “Se acabó. Fuera de mi vista. No me molestes más.”

Entré en pánico y traté de preguntar por qué, pero no dijo nada.

Mi tía aceptó en silencio, me sonrió con tristeza y me pidió no decir nada.

La imagen de su figura delgada arrastrando su maleta se quedó grabada en mi memoria.

Cuando intenté seguirla, papá me gritó.

Quince días después, papá falleció. El funeral fue breve y la tía Cham se encargó de todo sola.

Después se fue otra vez, y mis hermanos mostraron poco interés.

Incluso sospechaban que papá la había echado para evitar que reclamara la herencia, ya que estaba muriendo.

Después de 49 días, mis tres hermanos se reunieron para dividir la herencia: un terreno, una casa de tres pisos y algunas tierras agrícolas.

Todos iban a recibir su parte.

Pero entonces conocí al amigo y abogado de mi padre, quien me contó que cuatro meses antes, un mes antes de que papá la echara, había comprado una casa a nombre de la tía Cham.

Todos los papeles de propiedad estaban a su nombre.

Quedé sorprendida. Papá no temía que la tía Cham compitiera por la propiedad; lo que le daba miedo era que nosotros lastimáramos a la mujer que había cuidado de nosotros silenciosamente todos estos años.

Visité a la tía Cham. Su nuevo hogar era pequeño, pero luminoso y limpio.

Me recibió con la misma sonrisa dulce y esa gracia familiar.

Después de hablar con ella, entendí que papá tenía razón: si mis hermanos supieran la verdad, la tía Cham nunca encontraría paz.