«Lena, tendremos que despedirte.»

Gennadi pronunció estas palabras con esa dulzura paternal que usaba cada vez que estaba a punto de hacer una jugada sucia.

Se recostó en su enorme sillón, los dedos entrelazados sobre su vientre.

«Hemos decidido que la empresa necesita una nueva cara. Nueva energía. ¿Lo entiendes?»

Lo miré: su rostro cuidadosamente afeitado, la corbata carísima que yo misma le había ayudado a elegir para la última fiesta de la empresa.

¿Lo entiendo? Oh sí. Entendí que los inversores empezaban a hablar de una auditoría independiente y que él tenía que deshacerse urgentemente de la única persona que tenía una visión global. Yo.

«Entiendo», respondí con tono neutral. «Nueva energía… ¿te refieres a Katia, la recepcionista que confunde débito y crédito, pero tiene veintidós años y se ríe de todos tus chistes?»

Se sobresaltó levemente.

«No es cuestión de edad, Lena. Es solo que… tu enfoque es un poco anticuado. Estamos estancados. Necesitamos un salto adelante.»

Un “salto”. Llevaba seis meses repitiendo esa palabra. Construí esta empresa con él desde cero, cuando compartíamos una pequeña oficina con paredes descascaradas.

Ahora que la oficina brillaba de lujo, aparentemente yo ya no encajaba en el decorado.

«Muy bien», dije, levantándome con ligereza, sintiendo una calma absoluta. «¿Cuándo debo vaciar mi escritorio?»

Mi tranquilidad lo desconcertó visiblemente. Esperaba lágrimas, súplicas, un escándalo. Todo lo que le habría permitido sentirse un vencedor magnánimo.

«Puedes hacerlo hoy. Sin prisa. RRHH preparará los papeles. Indemnización, todo como corresponde.»

Asentí y fui hacia la puerta. Con la mano en el pomo, me giré.

«Sabes, Gen, tienes razón. La empresa realmente necesita un salto. Y supongo que se lo voy a dar.»

No entendió. Solo me sonrió condescendientemente.

En el espacio abierto donde trabajaban quince personas, el ambiente era tenso. Todos lo sabían.

Las chicas bajaron la mirada con vergüenza. Fui a mi escritorio. Ya me esperaba una caja de cartón. Eficiente.

Empecé a guardar mis cosas: fotos de los niños, mi taza favorita, una pila de revistas profesionales.

Al fondo, coloqué un pequeño ramo de lirios de los valles que mi hijo me había regalado el día anterior — solo “para alegrarme”.

Luego saqué de mi bolso lo que había preparado: doce rosas escarlatas — una para cada empleado que me había acompañado todos estos años — y una gran carpeta negra cerrada con cordones.

Di la vuelta a la oficina entregando a cada uno una flor.

Dije palabras sencillas, agradecimientos. Algunos me abrazaron, otros lloraron. Parecía que me despedía de una familia.

Cuando volví a mi escritorio, solo quedaba la carpeta. La tomé, pasé frente a los rostros atónitos de mis compañeros y regresé al despacho de Gennadi.

La puerta estaba entreabierta. Él estaba al teléfono, riendo:

«Sí, la vieja guardia se va… Sí, es hora de avanzar…»

No necesité llamar. Entré, me acerqué y puse la carpeta sobre sus papeles.

Me miró sorprendido, la mano sobre el auricular.

«¿Y esto qué es?»

«Es mi regalo de despedida, Gen. En lugar de flores. Aquí están todos tus ‘saltos’ de los últimos dos años.»

«Con cifras, facturas y fechas. Seguro te resultará interesante estudiarlo con calma. Especialmente la sección sobre las ‘metodologías flexibles’ de transferencia de fondos.»

Me di la vuelta y salí, sintiendo su mirada sobre la carpeta y sobre mi espalda.

Gritó algo por teléfono y colgó. Pero no me giré.

Atravesé todo el espacio abierto con mi caja vacía. Todos me miraban.

En sus ojos leí una mezcla de miedo y admiración secreta. Una rosa roja presidía cada escritorio. Parecía un campo de amapolas tras la batalla.

Al salir, el jefe de informática, Serguéi, me alcanzó. Un hombre discreto que Gennadi consideraba un simple ejecutor.

Un año antes, cuando Gen intentó imponerle una multa por una falla del servidor causada por su propio error, yo presenté pruebas y lo defendí. No lo había olvidado.

«Ielena Petrovna», dijo suavemente, «si necesita algo… datos… copias de seguridad en la nube… sabe dónde encontrarme.»

Asentí simplemente en señal de gratitud. Fue la primera voz de resistencia.

En casa, mi esposo y mi hijo estudiante me esperaban. Al ver la caja, lo entendieron todo.

«¿Entonces? ¿Funcionó?» preguntó mi esposo tomando la caja.

«La primera etapa está hecha», dije quitándome los tacones. «Ahora, a esperar.»

Mi hijo, futuro abogado, me abrazó.

«Mamá, eres increíble. Revisé todos los documentos que compilaste. Imposible encontrar un fallo. Ningún auditor podrá cuestionarlos.»

Él me ayudó a ordenar el caos de la doble contabilidad que había recopilado en secreto todo el año.

Toda la noche esperé una llamada. No llegó. Lo imaginé sentado en su oficina, hojeando página tras página, perdiendo poco a poco el color del rostro.

La llamada llegó a las once de la noche. Puse el altavoz.

«¿Lena?» — ya no quedaba dulzura en su voz. Solo pánico mal contenido. «He visto tus… papeles. ¿Es una broma? ¿Chantaje?»

«¿Por qué esas palabras duras, Gen?» respondí calmadamente. «No es chantaje. Es una auditoría. Un regalo.»

«¿Sabes que puedo destruirte? ¡Por difamación! ¡Por robo de documentos!»

«Y tú sabes que los originales de todos esos documentos ya no están en mis manos. Y que si algo me sucede a mí o a mi familia, esos papeles se enviarán automáticamente a direcciones… muy interesantes. Por ejemplo, a Hacienda.

Y a tus principales inversores.»

Un silencio pesado, marcado por una respiración agitada.

«¿Qué quieres, Lena? ¿Dinero? ¿Volver a trabajar?»

«Quiero justicia, Gen. Que devuelvas todo lo que has robado a la empresa. Hasta el último kopek. Y que te vayas por tu cuenta. Discretamente.»

«¡Estás loca!» gritó. «¡Es mi empresa!»

«Era NUESTRA empresa», le corté. «Hasta que decidiste que tu bolsillo era más importante. Tienes hasta mañana por la mañana.

A las nueve en punto, espero la noticia de tu renuncia. Si no, la carpeta comienza su viaje. Buenas noches.»

Colgué sin escuchar sus insultos ahogados.

Por la mañana, nada. A las nueve y cuarto recibí un correo de Gennadi.

Reunión general urgente a las diez en punto. Y una nota para mí: «Ven. Veremos quién gana.» Decidió jugarse todo.

«¿Y qué vas a hacer?» preguntó mi esposo.

«Ir, por supuesto. No se pierde el propio estreno.»

Me puse mi mejor traje. Entré en la sala a las 9:55. Todos ya estaban sentados.

Gennadi estaba junto a la gran pantalla. Al verme, mostró una sonrisa depredadora.

«Ah, aquí está nuestra heroína. Por favor, Lena, siéntate. Todos estamos muy interesados en escuchar cómo una directora financiera, atrapada en flagrante incompetencia, intenta chantajear a la dirección.»

Comenzó su discurso. Grandes palabras sobre la confianza que supuestamente traicioné. Agitaba mi carpeta como una bandera.

«¡Miren! Aquí está una colección de calumnias de alguien que no soporta que su tiempo haya pasado.»

El equipo guardaba silencio. Bajaban la mirada. Avergonzados, pero asustados.

Esperé a que se detuviera para beber agua. En ese momento, envié una sola palabra a Serguéi desde mi teléfono: «Adelante.»

De inmediato, la pantalla detrás de Gennadi se apagó y apareció una copia de una orden de pago por “servicios de consultoría” ficticios, a una empresa pantalla a nombre de su suegra.

Gennadi se quedó paralizado. En la pantalla desfilaron: facturas de viajes personales, presupuestos de renovación de su casa de campo, capturas de mensajes sobre sobornos.

«¿Qué… qué es esto?» balbuceó.

«Eso, Gennadi, se llama ‘visualización de datos’», dije en voz alta, levantándome. «¿Hablabas de un salto?

Aquí está. Un salto para la empresa hacia la limpieza de sus robos. Mi enfoque puede ser anticuado, sí. Pero aún creo que no hay que robar.»

Me dirigí a mis compañeros.

«No les pido que elijan un bando. Solo les muestro los hechos. Saquen sus conclusiones.»

Dejé mi teléfono sobre la mesa.

«Por cierto, Gen, todo esto se está enviando ahora mismo a los correos de nuestros inversores. Así que creo que una renuncia es lo más clemente que puede pasarte.»

Gennadi miró la pantalla, luego a mí. Su rostro estaba pálido. Toda su arrogancia se había ido, solo quedaba un hombre asustado.

Me dirigí a la puerta.

Serguéi se levantó primero. Luego Olga, nuestra mejor comercial, a quien Gennadi siempre intentó apartar. Después Andreí, el analista principal, cuyos informes Gen se atribuía.

Incluso la discreta Marina de contabilidad, a quien hizo llorar por cualquier tontería. No se iban por mí. Se iban de él.

Dos días después, me llamó un desconocido. Se presentó como el gestor de crisis contratado por los inversores.

Me informó fríamente que Gennadi había sido apartado, que se estaba realizando una revisión, y me agradeció por «la información proporcionada». Me ofreció volver «a ayudar a estabilizar la situación».

«Gracias por la oferta», respondí. «Pero prefiero construir desde cero que limpiar ruinas.»

Los primeros meses fueron difíciles. Trabajábamos en una pequeña oficina alquilada, que me recordaba nuestros comienzos.

Mi esposo, mi hijo, Serguéi, Olga y yo trabajábamos doce horas al día. El nombre de nuestra consultora, “Auditoría y Orden”, estaba plenamente justificado.

Encontramos nuestros primeros clientes, demostrando nuestra profesionalidad con hechos.

A veces paso por nuestra antigua oficina. El letrero ha cambiado. La empresa no sobrevivió al “salto” y al escándalo.

No me despidieron por mi edad. Me despidieron porque era el espejo donde Gennadi veía su incompetencia y codicia.

Solo intentó romper ese espejo. Pero olvidó que los fragmentos son mucho más cortantes.