¿Sabes cuando piensas que conoces a las personas más cercanas a ti? Cuando crees que, sin importar los problemas que existan, ciertas líneas nunca se cruzarían. Bueno, yo también lo creía.

Me llamo Marina, tengo 29 años, y esta es la historia de cómo descubrí que algunas personas son capaces de cualquier cosa con tal de conseguir lo que quieren. Era un jueves de mayo cuando recibí la noticia de mi ascenso. Después de cuatro años trabajando como gerente de proyectos en una empresa tecnológica en Austin, Texas, por fin sería la directora comercial.

No podía dejar de sonreír en la oficina. Llamé a David, mi esposo, y a Beatrice, mi hermana menor, para compartir la alegría. «Vamos a celebrarlo esta noche en Terrazzo», les propuse.

Terrazzo era ese elegante restaurante italiano en el centro donde una comida costaba más que el salario mínimo, pero yo podía permitírmelo. Había trabajado duro para eso. Llegué primero al restaurante, con el vestido azul marino que David siempre decía que me quedaba perfecto.

Elegí una mesa en un rincón apartado porque quería privacidad para celebrar. El comedor estaba lleno de ejecutivos y parejas elegantes, el tipo de ambiente en el que me sentía cómoda después de años construyendo mi carrera.

Cuando los vi llegar juntos, me pareció extraño. Beatrice estaba radiante, con una sonrisa que no veía hacía tiempo, y David parecía… ¿nervioso? Siempre se incomodaba un poco en lugares caros, pero esa noche había algo diferente. Se respiraba una tensión que no lograba identificar.

«¡Felicidades por el ascenso, Mari!» Beatrice me abrazó con una efusividad sospechosa. Nunca fue muy demostrativa con el afecto, especialmente conmigo.

Pedimos una botella de Chianti de 200 dólares, y empecé a contarles sobre los nuevos proyectos que dirigiría, el aumento de sueldo del 40% y las posibilidades de crecimiento internacional. Beatrice escuchaba con demasiada atención. David no paraba de jugar con la servilleta.

«En realidad», interrumpió Beatrice en medio de mi entusiasmo, «nosotros también tenemos una noticia». Tomó la mano de David sobre la mesa, y el estómago se me encogió inexplicablemente. «Estoy embarazada.»

El mundo se detuvo. Literalmente se detuvo. Las voces en el restaurante se convirtieron en un murmullo lejano, y las luces parecieron titilar. Me quedé mirando la mano de mi hermana entrelazada con la de mi esposo como si fuera un espejismo. Embarazada. Beatrice estaba embarazada de David.

«Sé que es una situación complicada», habló David por primera vez desde que llegó, con la voz ronca. «Pero ocurrió. Y nosotros… nos enamoramos.» Me miraban con una mezcla de expectativa y una satisfacción mal disimulada.

Era como si esperaran que explotara, que gritara, que armara un escándalo que diera a las demás mesas algo de qué hablar después. Pero no podía hacer otra cosa que mirar. Mi hermana, Beatrice, a quien ayudé a pagar la universidad cuando nuestros padres no podían, estaba allí, de la mano de mi marido, embarazada de su hijo, contándomelo el mismo día de mi ascenso.

«¿Cuánto tiempo?» logré preguntar, con la voz extrañamente calma.

«Tres meses», respondió Beatrice, acariciándose el vientre aún imperceptible. «Empezó justo después de tu cumpleaños.»

Mi cumpleaños había sido en diciembre. Ahora era mayo. Tres meses de traición, tres meses de mentiras. Tres meses de ellos riéndose de mí mientras yo trabajaba doce horas diarias para conseguir el ascenso que tanto deseaba compartir con las personas que amaba.

«Marina, di algo», pidió David, y por primera vez en años lo miré de verdad. De verdad presté atención al hombre con el que llevaba cuatro años casada. Parecía aliviado, como si se hubiera quitado un peso de encima, como si esto fuera… liberador para él.

«¿Qué quieres que diga?» pregunté, todavía con esa voz extraña que no sonaba a la mía. «¿Felicidades?»

Beatrice soltó una risa nerviosa, pero genuina. «Mira, Mari, sé que no es fácil, pero estas cosas pasan. El amor es amor, ¿no? Y el bebé…» Volvió a acariciar su vientre. «El bebé necesita a sus dos padres, juntos.»

Tomé mi bolso lentamente, dejé dos billetes de 50 dólares sobre la mesa—más que suficiente para cubrir mi parte de la cuenta—y me levanté. «Me voy a casa. Ustedes… hagan lo que quieran.»

Mientras caminaba hacia la salida, escuché a David llamándome por mi nombre, pero no me giré. En el espejo de la pared del restaurante, podía ver sus reflejos aún sentados en la mesa. Beatrice sonreía.

Durante la infancia, Beatrice siempre vivió a mi sombra, y eso la irritaba profundamente. Yo era la hija mayor, la responsable, la que sacaba buenas notas sin esforzarse demasiado. Ella era la menor, la consentida, la que nuestros padres protegían de todo. Pero, por alguna razón, eso nunca le bastaba.

Crecimos en una familia de clase media en San Antonio. Nuestro padre trabajaba como contable en una empresa petrolera y nuestra madre era maestra de primaria. No éramos ricos, pero tampoco nos faltaba nada. Aun así, Beatrice siempre tuvo la impresión de que merecía más.

Cuando obtuve una beca completa para estudiar administración de empresas en la Universidad de Texas, Beatrice se encargó de decir que era pura suerte de niña rica. Cuando me gradué con honores y conseguí prácticas en una multinacional en Austin, comentó que yo siempre sabía cómo venderme. Cuando compré mi primer departamento a los 25, preguntó si no estaba siendo demasiado ambiciosa.